الرســآلــه التــى أعــرب فيــهــآ //،،

إلى تلك المرأة التي تخرج كُـلّ مـَساء..
لتفتح صندوق رسائلها ..
وتبحث عن بعضي .. بين بياض الأظرفة ..
إلى التي تنثر الصلوات في طريقها..
ويرتجف قلبها
وترتعش
وتخشع أصابعها..
قبل أن تدسها بذلك المحراب..
إلى التي اعتادت أن تعود بأصابع..
راجفة .. حافية .. خائبة
وخطوط يديها متبللة من السراب..

أنا اليوم سأرسل لكِ كل الأمطار..
وكل الهمسات التي احتفظت بها في ليلي..
فاخرجي اليوم على أرصفة الشوق..
واقطفيني من السحاب..
اكتب في مسائي هذا قصة السكوت..
وكيف تحول المحراب إلى تابوت..
وعن ساعي البريد..الذي هجر صلواتنا..
بعد أن شيع لنا ظروف الموت
في صندوق ٍ زهيد..

اليوم قبل أن يطوقني السكوت
سأرحــل..
رتبت نبضي وسأترك أرضي
سأرحل من حنين الكتابة..
إلى دفيء الخطابة
أتعلمين ..سأرسلني لك
كأجمل قصة..
هي ليست بحروف
وليس للنحو فيها أي صروف
إلا أنا.. كلحن يحنو بالنحو.. على هذا النحو..
هي قصه أعلم أني لن أحكيها
وأعلم أن الكون سيجعلنا نغـنيها
هي قصة .. كموسيقى
بلا عازف ,
بلا ألحان ,
تصدرُ الصوتَ من أحلام الحرمان ,
ومن فرحة الأمان ,
وليس الكـَمَـان ..!

سلمت الايادى